“轰隆隆……”

209号坦克的排气管，再次喷出了一股浓烈的黑烟。

发动机响了。

那声音不再是刚才的哼哧声，而是变成了低沉的咆哮，像是苏醒的猛虎，像是复仇的巨龙。

一辆，两辆，十辆，五十辆……

整个树林都在震动。

所有的59式坦克，全部复活。

……

此时，日军的冲锋队刚刚摸到树林边。

“吆西！支那人没动静了！他们肯定冻死……”

日军指挥官的话还没说完。

面前的树林突然“活”了。

那些原本覆盖在坦克上的伪装网、积雪，被猛地掀开。

几十根黑洞洞的炮口，在晨光中闪烁着令人胆寒的光泽。

“开火！！！”

李云龙的声音嘶哑，却带着毁天灭地的杀气。

轰轰轰轰轰轰——！！！

复仇的炮弹，带着百姓的血，带着战士的恨，呼啸而出。

冲在最前面的几辆日军五式战车，根本没来得及反应，就被这突如其来的近距离齐射打成了火球。

“为了那个送油的大爷！打！”

“为了死在路上的乡亲们！打！”

哒哒哒哒！

并列机枪喷出的不是子弹，是金属风暴。密集的日军步兵像割麦子一样倒下。

“冲锋！碾死他们！”

李云龙一脚油门踩到底。

59式坦克冲出了树林，履带卷起雪泥，向着惊慌失措的日军碾压过去。

这不是战斗，这是宣泄。

……

战斗结束后。

硝烟散去，雪原上一片狼藉。

张合的吉普车停在了阵地旁。他刚从太原赶回来，一下飞机就直奔这里。

他看到了那满地的日军尸体，看到了正在欢呼的战士。

但他没有笑。

他径直走向了那堆堆积如山的独轮车。

在一个被踩扁的油桶前，张合停下了脚步。

那油桶上，有一个清晰的血手印。那是那个老汉临死前留下的最后的印记。血已经冻成了黑紫色，和黑色的油漆融为一体，分不清彼此。

张合慢慢蹲下身，伸出手，轻轻抚摸着那个血手印。

冰凉，粗糙。

这就是这场战争的底色。

这不是几个将军的博弈，不是几件新式武器的比拼。这是两个民族意志的较量。

只要还有这样的人民在，只要还有这样的独轮车在推。

哪怕关东军有再多的五式战车，有再多的喷气式飞机。

他们也赢不了。

“旅长。”赵刚走到他身后，声音低沉，“统计出来了。为了送这批物资，牺牲了……四百三十七名乡亲。”

张合没有说话。

他缓缓站起身，摘下那双洁白的手套，整整齐齐地叠好，放在那个油桶上。

然后，他退后一步，立正。

对着那些独轮车，对着那片苍茫的雪原，敬了一个标准的、久久的军礼。

风雪更大了。

但在这风雪中，那无数辆独轮车压出的车辙印，却像是刻在大地上的丰碑，永远都不会被掩埋。